Este año se murió Morricone, chale...

 

¿Dónde habita lo que dejamos de ser?  

¿En la foto de mi primera comunión con el vestido blanco manchado de chocolate?

 ¿Al fondo de la caja que llené con mis casetes cuando me mudé de la casa de mi madre?

 ¿Junto la brisa que nos pegó en el rostro al lado de la fuente antes de besarnos?

¿Tras el portazo que diste en la casa de Santo Domingo, antes de que no volviera abrirte?

 

 Si todo caduca, ¿a dónde va cuando llega el final?

 

¿Hay un lugar para el par de los calcetines que perdimos?

¿Un universo de las liguitas del cabello que desaparecen?

¿Algún eco de los gemidos, del llanto?

 

 El pasado ya no vuelve, aseguran,

No te aferres, aconsejan, 

Si el pasado ya no existe, 

Entonces, ¿qué fue? 

Entonces, ¿quién soy?