Esta no es la historia que quieres leer, todavía

Escucho los jitomates ceder al filo del cuchillo,

siento la navaja rozar la madera y volver a subir,

una tras otra las rebanadas van a la fuente

infinita cadena de actos que terminará en la nada 

¿Y quién soy en esa cadena? 

A veces me veo como la directora de un conjunto

que toca cada día la futilidad del amor,

soy el resto de la ensalada en tu barba

las boronas del pan   

amor que no tiene gloria, sino vida cualquiera   

Igual que el viento soy,

que mueve las hojas del árbol más alto

mientras abajo, en la calle, 

un hombre camina de prisa para tomar el pesero.